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    1870年夏天，内华达与加州交界，金山镇

    他们走了半个月。

    从传单杰克消失的那个镇子往西，山越来越秃，人越来越少。偶尔能看见一两个矿工，背着工具，低着头，像鬼魂一样从远处飘过。谁也不理谁，谁也不问谁。

    第十五天的傍晚，他们翻过一座山，看见了一个镇子。

    这个镇子比之前见过的都大。房子密密麻麻挤在山谷里，从山脚一直延伸到半山腰。烟囱冒着烟，街上有人走动，甚至还能听见狗叫。镇子中央有一条主街，两边是酒馆、杂货店、铁匠铺，招牌一个挨一个。

    “这么多人？”约瑟夫张着嘴。

    玛吉眯着眼睛看了半天。

    “都是淘金的。”

    他们走进镇子。街上的人比远看更多，男男女女，老老少少，穿着各式各样的衣服，说着各式各样的语言。有人赶着马车，有人牵着驴，有人背着大包小包，有人空着手东张西望。

    一个男人从他们身边跑过，边跑边喊：“新矿脉！北山发现新矿脉！”

    人群骚动起来，几十个人跟着他往北跑。

    约瑟夫也想跟，被玛吉一把拽住。

    “干什么？”

    “新矿脉！”

    玛吉盯着那些跑远的人，又看看驴。驴站在原地，一动不动。

    “它说别去。”玛吉说。

    约瑟夫看着驴，驴眨了眨眼睛。

    他叹了口气，不跑了。

    他们在镇子里找了一间马厩，比弗吉尼亚城便宜——一毛五一晚。老板是个老头，缺了半边牙，说话漏风。

    “新来的？”

    “对。”

    “淘金？”

    “路过。”

    老头上下打量他们，目光在阿福脸上停了停。

    “中国人？”

    阿福点点头。

    老头压低声音：“那边那条街，拐角有间铺子，中国人开的。卖茶叶、草药、家乡的东西。你们可以去看看。”

    阿福的眼睛亮了一下。

    安顿好驴，阿福一个人出了门。

    玛吉看着他的背影，没跟上去。

    那间铺子很小，夹在一间酒馆和一间铁匠铺中间，门板都歪了。门口挂着一块木板，上面用中文写着几个字——“台山杂货”。

    阿福站在门口，看着那几个字，看了很久。

    台山。他的家乡。

    他推开门。

    铺子里很暗，只有一盏油灯。货架上摆着一些东西——茶叶、草药、咸鱼、腊肉、几件衣服、几双鞋。柜台后面坐着一个老人，头发全白了，脸上全是皱纹，眼睛眯着，像是在打盹。

    他听见门响，睁开眼，看着阿福。

    “买东西？”

    阿福点点头，走到柜台前。他看着那些茶叶罐子，一个一个看过去。有的贵，有的便宜。他的手伸进口袋，摸了摸里面那几个硬币——那是他们所有的钱。

    老人看着他，没说话。

    阿福站了很久，然后把手抽出来，摇摇头。

    “不买。”

    老人点点头，没问为什么。

    阿福转身要走。

    “等等。”老人叫住他。

    阿福回过头。

    老人从柜台下面拿出一个小布袋，递给他。

    “拿着。”

    阿福愣了：“什么？”

    “茶叶。”老人说，“不是卖的。送的。”

    阿福没接。

    老人看着他，忽然笑了。

    “我也是台山的。”他说，“来美国二十年了。修过铁路，挖过矿，什么都干过。现在老了，开个小铺子，等死。”

    他把布袋塞到阿福手里。

    “你们这些年轻人，比我们那时候还苦。拿着吧。喝口家乡的茶，心里暖和点。”

    阿福攥着那个布袋，手指用力，指节发白。
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